Yo sé que tengo
un privilegio.

Un pacto bravío
sellado en el tiempo.

Mi sangre lo arrulla
y vibra en su cielo.

Del cauce de un río
emana un silencio.

Y es bello su cielo.
Y es bello el silencio.

Ella canta

Habita mi cuerpo
un plato de semillas magras.

El resto danza
un lento cascabel de vergüenza.

Yo pude haber sido el niño
maullando en mi cuadra.

Pero hoy
canto
y canto
y canto el cielo
de los niños vivos.

El agua de ser

Llueve,
y el potro llama a la niña
y grita:
hey niña, hey niña:
tú tienes la piel de nutria,
ven a despellejarte, mi niña.

Yo voy,
las manos sucias,
yo voy,
mano en mi seno,
yo voy,
boca en mi sexo.

A despellejarme, nutria.
A salvar tu muerte, aljaba.
A robar tu crin, caballo.

Yo voy,
la sangre ampara.

Yo voy.
Me voy lavando.

¡Tierra! ¡Tierra!

Me adentro en tu cuerpo
como quien busca un retruécano
un mar infinito
de una tierra olvidada.

¿Soy acaso
la única exploradora?

¿La única portadora
de una bandera?

(¿Cuál es mi bandera?)

Comienzo

En penumbras,
tu muelle
me acuna.

(Había un muelle).

Instrumento de su asombro

Cabalgar la ola franca
la oleada de su risa suelta
ser cresta, savia y siesta,
ser instrumento
de su asombro.

grieta buena

Oscuro el lugar:
la grieta señala
mi senda luminosa

agosto de 2007

Pescó en el negro pozo un pez brillante.
Cantaron sus encías al devorarlo.

Labró una vasija clara,
la colmó de agua brava,
sorbió la nieve cumbre
y
fragmentó.

¡Pero es que hay que perderse!
Desvestirse los cauces
ahogarse los himnos
perderse
perderse
un mar en asombro.

La sal afinará un puerto
¡Ya habrá un puerto!

Ya no hay centro
sino
un certero disparo.

Ya no hay centro
sino
los filos de mi regazo.

Con un dolor en las pupilas
soy la sombra horadando -
un cementerio de voces -
una cuna derruida.

Por mis venas, el desierto
de un beso
salitre y polvo.
Por mis venas, el Averno
de un cauce
sin río.

Mamá Nora

Ábrete campo
ábrete luna
mi verso es un salmo
de herida y espuma
azúcar y miel
de nora y llanura.

Abriose su sangre
abriose la tierra
al centro del ojo
un cuenco de arena
milenios de mar
de nora y estrella.

Se abre la noche
Se abren los fuegos
de nora y su llanto
de nora y su juego
antiguo que vuelve
al viejo sendero.

A quien
lastimó mi sangre
le sabré perdonar
su sueño original.

Y sabré
la canción cantar
y la manzana
morder.

Mínimo pulmón,
erizado hoy
por suave burbujear.

Las extremidades cantan,
hermanan su sangre
al orden contractual,
afinan un manto
de huesos finales.

Marítima arteria,
desata la fuga
para luego caer
como torrente abajo.

Y el abajo
llueve.

Onírica

En mi sueño de anoche
las cucharas escarbaban.
Los niños juegan a las cucharas
y escarban escarban escarban.
Intimidad.
Algo estarán tramando.
Desato nudo,
cuerda
y lanza, desatador.
Te estoy llamando,
¿no ves?
Mi cuchara no tiene filo.

Caracoles y almejas pueden quedarse con su lenguaje.
Escribiré lo que duele.
Aún cuando se acabe la noche.
Aún cuando se acabe la penumbra.

Y en una grieta natural
los roces de mi escritura agitarán la pluma.
Los roces serán látigos
sobre tu calma.

Afán de soñar

Ay de este afán de soñar sin memoria fija,
de aparecer en la tiniebla con una pluma de pájaro.
Aquí, en esta arena que nunca nos vio crecer
te sueño, de a fragmentos.

Un ojo es una conchilla labrada
por los dedos del mar.
¿Por qué a orillas de marzo
comienzo a declinar?
Comienzo a malograrme
como todo vino
que supo ser bueno.

No sé por qué te llamo en sueños,
para que consumes el acto que nos atañe a ambos.
Y te lleves,
finalmente,
tu fragmento añorado.

La víscera me habla,
gol-pe-tea la respuesta.

La cuchara escarba el ojo,
en otoño, acuclillado.

Un amor durmió en la cresta
de una ola en tu suerte.

la flauta corporal

Los brazos en cruz
abrazan mis versos.

La vértebra aviva
su instante de fuego.

Marasmo andino y flor
perforan los huecos

de mi flauta brava
la música emana.

Permanecer la caída,
hierática en sombras.

A danzar la tiniebla
parte la caravana
mi estrella presiente
arder la ceniza.

Permanecer la caída,
atajo de cielo humano,
un surco rasga el pasado
y te abre la frente.

Cardo la palabra
en el junco del agua.

La fresca devuelve
su estanque de versos.

cielos

Rugientes de aliento,
errantes de viento
quiebran
ardientes las olas,
los brazos ignífugos
de tanto mar.

Forastero

Un río has de cruzar,
forastero árido,
la piel te has de quitar
por aliviar tu salmo.

Tus manos, coplera, anidan
el cauce de la luna,
la faz de tu pena entibia
la sed, su pluma.

digamos que el fracaso
lo hace cantar


que en la escritura esquiva
de lo humano
avanza un barco
enamorado del río
que lo pierde

María Negroni, Arte y Fuga

A la cavidad septentrional
me vuelvo en demasía.

A mi noche singular
zumbaron colmenas.

De espera,
tiento,
garfio.

¿Es llanto mi mueca?

Es ella,
en mi estrella.

No seas mi enemiga.

Todo hueco
es lugar.
Todo hueco
es fugaz.

Durante tus lluvias
acaricias mi vientre.
Lo restriegas con lavanda
heliotropo y salvia.

¿Dónde apago la sed?
¿En tus ráfagas goteantes?

Me di cuenta...

Hicieron mi casa
con dirección lunar.

Soy un selenita.

definición

luminar:

*de luminaria.
*de imantar lunares.
*de lunariar cuando es preciso.
*de luminariar si es necesario.
*de dar lúmenes y luego leerlos.

circunvalación

En el refilón del sol,
un corte mental.

La circunvalación actual
pulsó el abismo.

Rompiste el refilón de cuajo,
la suela aminoró el paso

a
s
e
n
t
i
s
t
e

el sacrificio.

Vas a

c
a
e
r.

septiembre de 2007

luna azul (luna llena)

Para el ruiseñor rojo

Rojizo, mi amor,
debajo mío, los tréboles.

Dilata, mi amor,
la sangre alertada,
bordura amorosa
en vena acunada,
el pasto tejido
en telar de plata.

Escampa.

Sanguíneo, mi amor,
debajo mío, el alba.

Vuelve el solsticio a la tierra.

Y mis compañeras,
en goce veraz
se abren a la magia.

(Las flores
nunca defraudan).

¿Qué he de escribir?

¿He de escribir
lo que perdí
irremediablemente?

He de escribir:

la muda ausencia,
la travesía trunca,
el río amarillo.

Y también:

una tuerca oxidada
un seno en su mano
el final de amarras.

otro torreón

Colonia, Septiembre de 2007

arcabuz

Arcabuz de palabras
ya no sos inocente.

Pareces un rastro
donde otros se pierden.

Vaya uno a saber
por qué o a qué obedeces.

Aunque sé:
lo que buscas
se cristaliza
en mi nieve.

primer torreón

La Paloma, septiembre de 2007

¿Quién sos,
canción?

-El pájaro que da insomnio.

abismal

La Paloma, septiembre de 2007

Afuera, llovía.

Adentro,
una muerte pequeña de yoes
caóticos de tanto durar,
torcieron la bruma y el tiento.

Afuera, llovía.

Y luego,
las olas.

No quiero conjurar la furia
pero el silencio obliga
a perpetuar
la cadena alimentaria.

confieso:

Arde un mapa
en mis manos de pulir.

Cordura se lamenta de mi voz,
acicatea la duda hasta sangrarla,
no sabe de fuegos que merman
la laguna rancia.

Un MAR
de marzos andinos en la pendiente
sabe de mi voz arada,
mi voz cedida
al agua arcana.

Sabe de un fuego fatuo
que amortizará la

T
O
R
R
E.

Revuelo-de-lajas-blancas.

Ya no visitaré tus patios,
ni dibujaré por la rendija
el beso cardenal.

Sí voy a espaciar el tiempo
hasta romper los huecos
que se nos quedaron prendidos.

No era fiebre sino arsenal lo que guardaba en su bolsillo. Un farol en la puerta y los árboles mecidos.

Por la seca y el olvido.

La casa se hallaba en la cima. Un ombligo abismal de dudas. Una pequeña fogata con sobres, cartas y lluvias.

Por la seca y el olvido.

Mi ruiseñor pateó la jaula.
Mi ruiseñor saltó a la noche.

No hay miedo más grande: que la seca y el olvido.

anoche

Saltar la valla en aras de algo:
lidiar con la sirena por la cerradura.

-Pero no estás en la mira.

Sellan mi boca con nieve brutal.
Me desvisto en el atelier del pintor. Deshojan mis ataduras otoñales y una única hoja marrón envuelve mi cintura.

-Pero no estás en la mira.

Píntenme la piel de azul.
Si el torbellino de los sueños es rojo coloquen su diadema en mi mano.

-Pero no estás en la mira.

Como era de esperar,
siento la humedad en mis espinas.

Soy yo la que mira,
soy yo la sirena,
soy yo el azul
y la última palabra.

Si la experiencia es herida
la grieta anuda la palabra
letrada, la hoja ardida
en el peso del tiempo.

Lavar la palabra, don de la pena.

Voy a caminar
a la implacable y lunar.

Ahora.

Mi cauce:

es de aire: tu aliento
es de tierra: el futuro.

¿Quien era yo?
En un sorbo de mar preparo mi última batalla.

¿Quien eras vos?
En un sorbo de cielo recorto tu perfil de águila.

Pasan mis muertos, pasan.
Ellos cobijan una estrella blanca.

¿Quienes éramos?

En un verso estrujado
tejieron la red pluvial.

Éramos como los pastos crecidos
de un monte olvidado y hermoso.

Y un sólo arenal de ecos
espantaba tu mirada ardida

Un ancla y vararse ahí. Una piedra azul en el lago intacto.

Yo salgo a la estrecha lumbre
y la paz me descubre el manto de ansiedades.



Calma lacia.
La cala duerme.

ronda del rojo

Consuelo lento,
amargo,
viento de adobe
(rojo)
de un sol que no bebe.

palabra rodada

Si de desandar se trata
ardiendo lo andado
piedra sobre árbol cavo
lado sobre lado.

Clavo la llave en la tierra,
los ojos ahumados, la espera,
mi palabra desanda y rueda
los años de arena.

Albricias al camino,
caminante de tierra adentro.

primer amor

De un torreón era yo,
-pequeño y real-
piedra que ha de durar
en el marco del tiempo.

Rehén de un erial
de lunas silvestres
yo era un poco los árboles
que buscan sombra en la suerte.

Hoy el torreón está a salvo
piedra sobre hoja tal vez.

En sus ojos escritos hallo
los que escribí una vez.

La mano baja
hacia la espera
y acaricia unos caballos.

Me voy por un sendero llano
sin peligro de corsario,
el peligro lo llevo adentro
latiendo mis propios pasos
cargado con mis explosivos
dispuesto a quedarse en alto
se sabe también cobarde
bajo la sombra de un árbol.

El peligro se arrulla en un paño
hoy no hay canto que lo libre
sólo un sendero llano
y el lejano viento sur
que me atraviesa de cuajo
y que guía a mis caballos por los que va mi mano

los dedos crujen, aprietan
las crines de mi pasado.

cyclamen feliz

El sonido era habitual
pero no la dureza.

El pétalo sintió la fuerza
de la caída plana
un poco más fría y blanda
que el agua cuando llueve.