En mi sueño de anoche
las cucharas escarbaban.
Los niños juegan a las cucharas
y escarban escarban escarban.
Intimidad.
Algo estarán tramando.
Desato nudo,
cuerda
y lanza, desatador.
Te estoy llamando,
¿no ves?
Mi cuchara no tiene filo.
25/3/08
24/3/08
Afán de soñar
Ay de este afán de soñar sin memoria fija,
de aparecer en la tiniebla con una pluma de pájaro.
Aquí, en esta arena que nunca nos vio crecer
te sueño, de a fragmentos.
Un ojo es una conchilla labrada
por los dedos del mar.
¿Por qué a orillas de marzo
comienzo a declinar?
Comienzo a malograrme
como todo vino
que supo ser bueno.
No sé por qué te llamo en sueños,
para que consumes el acto que nos atañe a ambos.
Y te lleves,
finalmente,
tu fragmento añorado.
de aparecer en la tiniebla con una pluma de pájaro.
Aquí, en esta arena que nunca nos vio crecer
te sueño, de a fragmentos.
Un ojo es una conchilla labrada
por los dedos del mar.
¿Por qué a orillas de marzo
comienzo a declinar?
Comienzo a malograrme
como todo vino
que supo ser bueno.
No sé por qué te llamo en sueños,
para que consumes el acto que nos atañe a ambos.
Y te lleves,
finalmente,
tu fragmento añorado.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)