confieso:

Arde un mapa
en mis manos de pulir.

Cordura se lamenta de mi voz,
acicatea la duda hasta sangrarla,
no sabe de fuegos que merman
la laguna rancia.

Un MAR
de marzos andinos en la pendiente
sabe de mi voz arada,
mi voz cedida
al agua arcana.

Sabe de un fuego fatuo
que amortizará la

T
O
R
R
E.